(animal semi salvaje o semi doméstico)/ necesidad/(objeto de exposición)/ culto al cuerpo/(culpo al frío)/un contenido vacío/(empuja)/otro contenido vacío/(lo único ajeno)/no es la vergüenza/ es este devenir/(no haber dado vuelta el espejo a tiempo).

------------mi ombligo

-------es el mundo y la vida

--porque ahí es donde se acurruca

---------todas las noches

--------otro gran agujero

Yo no era la indicada para montar esa yegua.

Estábamos en un cerco de campo, muy parecido a un ring.

Yo no quería domarla; negué el rebenque, la fusta, el látigo. Quería que me lleve queriéndome,
que le gusten los 55kg sobre su espina dorsal y vayamos a trote ligero como en una película.

Se desbandó en cuanto, intuyo, supo que mis ordenes eran pedidos de amor.
Entendió su tamaño, que el cerco no era una limitación para su fuerza y saltó, conmigo encima.

Se disparó hacia las otras yeguas que se veían a lo lejos.

Yo apretada contra su lomo
con todos los músculos de mi cuerpo, aterrada x la velocidad,

empecé a cansarme y ella lo supo al instante.

Se irguió como un tótem ante el sol de ese campo muerto de tanta soja
y se deshizo de mi.

Quedé tirada en la tierra, cubierta de polvo, sin ningún hueso sano.

A pesar de tamaño golpe no desperté hasta mucho después,

cuando ya escupía sangre y el cielo se oscurecía

Un nene vino a todo trapo hacia mí con un caballo inmenso y negro. Me agarró la cabeza y con cara de viejo o de gnomo me dijo "usted no es la indicada para montar esa yegua, señora".

Lo ultimo que recuerdo es que me ofendía porque me decía sra.
Y me desperté.

Es ayer todavía pero todo indica que

Habría mañana.

todo mecanismo indecible para mi

sale de su boca como una vertiente b á l s a m o e s t o m a c a l

las palabras finalmente dan conmigo

_que atractivo es ver a alguien vomitar con tanta elegancia

la latencia que pulsa entre dos o tres que ya se desconocen

ahora y tan rápido

en la completa ausencia

Habría mañana.

tendrían que ser así mis manos, algún día

esas manos agarran martillos, palas agarran

agarran cal y barro y forjan un puente

una casa una lucha

cualquier lucha

música cualquier música

_tendrían que ser así mis manos

/Habría mañana.

Habrían mañanas

Habían mañanas.

a ver si mañana.

Ya probamos todas las palabras, y ninguna nos encaja.

Tomaste coraje y te diste a la fuga
Mis manos tomaste

Tomaste confianza y te creíste conveniente
impunible
Mis ovarios tomaste

Tomaste felizmente el cuero, la carne, el vino
mi derrape
La casa las cosas
la voluntad obstruiste

(pero las ventanas y puertas
YO las tranqué a patadas)

al cielo escupiste
y ahora te sorprende
la cara mojada
chorreando
el moco mas grande de tu vida.

y que no me vengan a decir


que no es un gran adelanto


ya andar viviendo en el infierno

de una buena vez.

Voy a crear lo que me pasó. Sólo porque vivir no es narrable. Vivir no es vivible. Tendré que crear sobre la vida. Y sin mentir. Crear sí, mentir no. Crear no es imaginación, es correr el gran riesgo de poseer la realidad.

Según G. H.

De qué hermosura hablábamos. De qué casa. De qué construcción. Qué papel. De qué vida hablamos. De qué viaje. De qué problemas. De qué significantes y para quién. De qué engaño de qué irritación de qué dolor de qué piernas de qué temblor de qué pesadillas hablábamos. De qué nos reíamos. De qué vivimos. Tan poco. Tan mal. De qué sabíamos. Qué aprendimos. De qué queda.
De que qué.
De nada. De que no queda nada.
De eso sí que no hablábamos.

'And no, it wasn't my writing

I'd better go soon

It wasn't my writing'

El desemboque que desató el cuerpo debe volver al corral. Es tarde amor, dormiré a la intemperie; seré tu madama, tu señora, tu proxeneta. Es tarde amor, vos y yo cercamos el mundo de minas hermosas, de colores que estallan con tu risa de fuga. Es tarde amor, voy a ver a donde pongo mi ostracismo esta noche, voy a enterrar nuestros cadaveres. Lo que se funde en invierno en verano se abomba y grita. El verano es grieta. Es tarde amor, voy a cambiar, voy a ser lo q mas pueda, amor, cada segundo que respiro me hiperventilo de vos y mas y rompo en llanto, en queja, rompo la vida y la linea mientras caemos. (¿o era solo yo la que caía?). Sos mi diosa de la muerte y yo tu guia. Yo voy para vos en aguila volando. Te fabrico un pecho para tu nido, tejo mi manto de invisibildad y te suelto. Amor no quiero pedirte nada, voy a escurrirme de mirarte y despues a superarlo. Voy a irme en cuanto la sangre suba por tu frente. Voy a verte volar en mil colores. Voy a estar en tu vida para siempre. Vas a hacer de mi la forma que quieras. Y yo mansa. Quieta como un mantra. Quieta volando. Quieta y soy tu nena, tu puchinball. Amor es tarde. Esperar a veces no es lo que mejor me sale.

Hola, ¿dónde no estás? ¿tenes idea? Porque me recomendaron mucho ese lugar y quiero ir a ver qué onda.

si no se sabe lo que se quiere saber si no se siente si no sabe que decir si no cuando debería si no quiere saber si no se puede si no se quiere querer si no se quiere responder si no quiero decir ahora si ahora nunca ahora ya no si no puedo conmigo con vos si soy mil no sabe nada y quiere todo por no saber si preferir o pasar el rato si elegir o vivir errando si me distraigo y te digo que te extraño si hay cosas que no se quieren preguntar diseminarme en vos estallar y morir

admitir

que da ganas de vomitar

y otros menesteres

saberse suelta

admitir

que esta nueva libertad

es un boquete

que arruina todas mis mañanas.

Del amor me quedé, con la peor parte.

¿Y quién se atreverá a decirme ahora
que no tengo coraje, que no me mezclo
con los demás o que no me apasiono?
Hoy he hecho una fila
de casi media hora en el correo;
soporté toda la fila paso
a paso, percibí el olor
atroz de los varones
y los viejos; también el de las mujeres.
Sentí unas manos que me tocaban el culo,
que me apretujaban. Reconocí
la náusea, y la dejé en el mismo lugar
en donde estaba; mi cuerpo
se llenó de sudor; me expuse
a la pulmonía. NO es en el amor
hacia mí sino en el horror hacia los demás
donde yo me reconozco.

patrizia cavalli

yo sola acabo

con la mujer

que amo

soy yo

los brazos fuertes que luchan contra la puerta

que quiere cerrar el viento

huracanado de once

soy yo

los brazos fuertes que luchan

por no perder

no embarcarse en el asco

en la marea

o en la tristeza

capitalista del amor

sus deseos sin mí

en esta orgía ininterrumpida

que se proyecta

en las paredes de nuestra casa

en las camas de quienes quieran

conmigo y sin mi

adonde quiera que estemos

deleite de qué abismo

tu puerta sin nada

sagrada comunión con quién

incomulgable

su cuerpo y su deseo

puta ostia para mi redención

apreto los dientes

desgarro la mirada

de toda muerte hedionda

yo sola acabo

con la mujer

que amo

trilladismos citadinos

amortajada norma del amor

te maldigo

digo mil veces

oh mani padme hum

repito mil veces mil

no a la propiedad privada

no a la pivación del amor

me la creo, casi siempre

me creo, le creo

aunque esta mañana suena la calle

demasiado fuerte

suena la ausencia

y mis voces

espantadas con el miedo

ya no puedo

yo sola con nada

imaginar

sin mi y sin el

conocimiento de mi desgracia

de estar sola y no saber

cómo acabo

tan lejos

como la mato

pertinente

para salvarme

por un instante y vuelvo

a amarla con todo

lo que eso implica

con todo

este deseo

que tanto destruye

y tanto alimenta

‎(...)
la casa respira de tanta oscuridad.

La casa

en su viaje a la hora perfecta

inexplicable


el tiempo aquí

vive de mi vida.


Una boca gritando

otra boca tragando ese grito

y así sucesivamente

hasta derrumbarse.


Cinco

éramos cinco.

Y se fueron perdiendo

aquellas cosas del tiempo

hoy

vuelven mordidas

por la imperfección de la memoria

que anestesia y deforma

cada minuto transcurrido

cada necesidad

cada deseo
(...)

Diego Lebedinsky

'...Querer ir más allá del mar
es el mar.
Ese murmullo que parece responder
es movimiento,
un rugido
como el fracaso siempre de un deseo
es el deseo.'

Este calor. El sopor. La cara desgarrada roja irritada de sol saliva algo de asco y hambre. Los brazos casi como desprendidos casi como latiendo dolientes de tanto sostener el gesto la pérdida y el cambio. Mutan las sombras de noche a las sombras tangibles del día. Son tan claros ahora. Todo se (re)vuelve tan a la vista. Quisiera decir volver a casa. Quiero decir ahora que si yo me fuera. Qué sería el amor de ese lado. Me deshago en hilos de falta y resta tu presencia. Si yo me fuera ahora. La lengua ampollada y húmeda. La cara ardida. Cuerpos que duermen como si murieran. Como si muertos. El pasillo se traga los pasos. No hay sonidos ni salidas. Arrancamos todas las puertas y sin embargo si yo me fuera ahora nada se interrumpiría. Nada en absoluto. Qué sería el amor en este lado. Cuerpos bengala. Cuerpos cuerpos. Hermosísimos cuerpos. Muertos cuerpos ardidos. Yo no. Ya no estoy muerta. Tomo café en la cocina. Mi lengua rechina. Áspera. ida. Yo no estoy muerta. Bien despierta veo. Mal dormida aguanto. Muy drogada siento. Mis piernas como dos lanzas a punto de. Y no lo hacen

Si me levanto tan temprano es para no darle nunca la espalda al cielo.

No entiendo cómo ese negro muzgo que queda en el filtro después de varios días de abandono se parece tanto a tus ojos. Lo miro como a un hijo, con piedad de madre.

Si pudiera nombrar. A veces. Decir. Señalar la cosa y separar el nombre. Te creí inofensiva. Piraña, pudiste engañarme.

Me dejaron fuera de alcance, de lo hecho y lo significante.

Se achicaron tus metros hasta lo diminuto. Y así. Creciste en paralelo a vos misma. Temblás. Sabes que venís de muchos mundos iguales a este. Para qué tanta ceremonias. No entendiste lo que vinieron a decirte. Tampoco trataste de entrar. Esperabas que te inviten. Esperabas que te acompañen. Te hiciste la camita de laureles. Te creíste merecedora de la espera.

Si credulamente me creí y me esperé y me canté canciones para dormir y me lavé y me vestí con cuidado y salí a respirar el aire intoxicante de la mañana y sonreí era porque me alcanzaba. Credulamente me alcanzaba con verte para creer que todo estaba bien. Que todo seguía una senda.

/Abrí los ojos en el siglo

En que moría el cristianismo

Retorcido en su cruz agonizante

Ya va a

dar el último suspiro

¿Y mañana qué pondremos en el sitio vacío?

Pondremos un alba o un crepúsculo

¿Y hay que poner algo acaso?

La corona de espinas

Chorreando sus últimas estrellas se marchita

Morirá el cristianismo que no ha resuelto ningún

( problema

Que sólo ha enseñado plegarias muertas. /

Vicente huidobro

NUEVO AMOR by Ignacia

me desgarro en la permanencia de tu abrazo

reconocerme en tu voz es como quien dice estar en una parte p e r m a n e n t e

escucharte para devolverme y nunca nunca saber

"Grita", me ordené quieta. "Grita", me repetí inútilmente con un suspiro de profunda quietud.

La masa blanca se inmovilizó ahora por sobre las capas. Miré el techo, descansando un poco los ojos, que sentía que se habían vuelto profundos y grandes.

Pero si gritase aunque fuese una vez, tal vez nunca mas podría parar. Si gritase, nadie podría hacer ya nada por mi; mientras que si nunca revelase mi carencia, nadie se asustaría conmigo y me ayudarían sin saberlo; pero sólo en tanto no asustase a nadie por haber transgredido las normas. Si lo supieran, se asustarían, nosotros que guardamos el grito en un secreto inviolable. Si diera el grito de alarma por estar viva, me arrastrarán hacia la mudez y la dureza, pues arrastran a los que se salen afuera del mundo.

..._Es que, mano que me sostienes, es que yo, en una experiencia que no deseo nunca más, en una experiencia por la cual me pido perdón a mí misma, estaba saliendo de mi mundo y entrando en el mundo.

Es que yo no estaba viéndome más, solo estaba viendo. Todas una civilización que se había erguido, teniendo como garantía que se mezclase inmediatamente lo visto con lo sentido, toda una civilización que tiene como un fundamento salvarse -pues bien, yo estaba en sus escombros. De esa civilización sólo puede salir quien tiene como función especial el salir: a un científico le es dada la licencia, a un padre se le concede permiso. Peo no a una mujer que ni siquiera tiene las garantías de un título. Y yo huía, con malestar huía.

Si supieses la soledad de esos mis primeros pasos en otra vida. No se parecía a la soledad de una persona. Era como si ya hubiese muerto y diese sola los primeros pasos en otra vida. Y era como si a esa soledad la llamasen gloria, y también yo sabía que era una gloria, y temblaba toda en esa gloria divina primaria que, no sólo no comprendí, sino que rechazaba profundamente.

La pasión según G.H.

Lispector